Arenas

(iPod) Elvis Perkins All night without love (LASTFM)

¿Pensabas que iba a durar para siempre? Ah, iluso. Confuso. Recluso de las mareas que suben y vuelven a bajar para dejar las árenas húmedas. Perfectas para hundirse. Movedizas y escurridizas desazones que van sucumbiendo ante las ganas de andar. Metáforas desgastadas de millones de intentos previos solicitados en una instancia oficial burocrática, que tampoco tuviste tiempo de ver, porque las arenas comenzaron a succionarte. A absorber lo poco que quedaba de tí. Aspirando tus aspiraciones, tus ilusiones, las indecisiones que se convierten en obligación.

Nada se abre, nada se cierra, todo termina escondiéndose en algún rincón para eludir ayudarte, y las arenas ya te llegan por la cintura. Pero da igual, porque igual es lo mejor que te podría pasar. Hundirte en un fango asfixiante, oscuro y pantanoso. Asqueroso. Despreciablemente mediocre. Como tú.

Algunas gaviotas sobrevuelan tu cabeza, y te sorprende que no terminen depositando sus excrementos en el cuero cabelludo, que se convierte, junto a tu cabeza, en uno de los fragmentos visibles de tu cuerpo, inmerso en las húmedas arenas. Ironías de la vida. Vida perra. Vida zorra. Termina de una vez con esta estúpida indecisión. Guarda todo lo que me queda en tus feroces fauces. Destroza mis entrañas. Haz que desaparezca por fin. Al fin.

Y cuando ya apenas me queda un hueco en las arenas para ver mi fin. Mi destino inevitable. Despreciable. Mi destino húmedo y rugoso en el fondo de la tierra. Viaje al centro de la Tierra. ¿Destino cruel? Ya da igual, porque mientras todo se vuelve oscuro y comienzo a notar como los gránulos terrosos se van introduciendo por mis poros. De la boca a la garganta. Al estómago. Tengo arena en los oídos, en los ojos. Noto como mi tráquea se va llenando poco a poco de tierra. De húmeda muerte. Apenas me queda un milímetro de conciencia para notar como entra el último grano. El invitado estelar. El que me llevará por fin al apoteósico final. Pero no me da tiempo a comprobarlo, porque todo se vuelve oscuro.

Y la eternidad me cubre, como la arena.

Mala tarde

Yo no sé cómo, pero de repente estaba en un cruce de caminos. En medio de una especie de desierto árido y deprimente que va inundando todo lo que rodeaba mi supuesta sensatez, mi presunta conciencia. Consciente. Inolvidable. Frecuentemente interferido. Tirado en un cruce de caminos en medio de un lomo yermo. Vacío. Como las flores secas de un jardín áspero. Nada tiene realmente significado. Porque en realidad nada es lo suficientemente real como para tomarlo en serio. Piensa seriamente. De lo que ahora mismo te rodea, habrá cosas que duren más, habrá otras que se pierdan antes, o después, pero absolutamente todo terminará. Hasta el puñetero pesimismo y la violencia gratuita tarde o temprano se esfumarán.

Si no termina con nosotros una bomba nuclear, lo hará el Sol cuando termine expandiéndose hasta convertirse en una gigante roja. Eso si no nos hemos cargado antes el planeta... Así que al pensar de nuevo en todo eso, me desdigo de todo y me da igual estar en este cruce absurdo de caminos. Me es indiferente. Como esta mierda de post. Menos mal que la foto es bonita, porque en estos instantes lo único que me apetece es tirarme en una cama y descansar. Help me.

Por fin llega... Público

Mañana, por fin, llega a los quioscos el nuevo diario nacional, Público, que tiene muy buena pinta. Primero, porque el director es Ignacio Escolar, el autor de uno de los mejores y más influyentes blogs en castellano. Segundo, porque va a costar sólo cincuenta céntimos, y va a ser un diario a medio camino entre los diarios clásicos y los nuevos diarios más cercanos a la gente y al periodismo 2.0. Además, su diseño, del estudio Cases i Associats, promete ser mucho más dinámico, colorido, elegante, visual y moderno que el de otros diarios españoles, que parecen estancados en la Transición. Si a todo esto añadimos el genial spot publicitario de estreno, pues yo estaré mañana a primera hora pidiendo mi ejemplar.

Blanco nuclear

El sábado fue la archianunciada y súperguay Noche en Blanco. Después de la desastrosa primera edición, parecía que esta segunda iba a ser mucho más interesante, organizada y disfrutable. Pero claro, como todo en Madrid, siempre hay buenas intenciones que terminan llevándose a cabo de una manera pésima. Así, todo se convirtió en un verdadero caos en el que miles de personas copaban las calles, las colas kilométricas para ver gilipolleces (véase cola de veinte minutos para ver una microexposición de fotos del Banco de España en el Banco de España, sin poder visitar el resto del edificio), los tickets agotados, las chorradas conceptuales snobs que no entendía ni el propio autor, y el desastre del transporte, que se convirtió en una pesadilla.

Empecé la noche en la Puerta de Alcalá que tenía unas máquinas de humo que creaban una curiosa nube en medio de música operística. Todo muy bucólico si no fuera porque el denso tráfico circulaba a su alrededor ya que en esa zona no lo habían cortado. A partir de ahí, y con tanta gente como en las manifestaciones, bajamos hasta Cibeles. A nuestra derecha, en la Casa de América, unos círculos hechos con unas figuras extrañas y una voz recitando algo que no se entendía nada, pero que daba la impresión de ser muy snob. A la izquierda, en el Palacio de Telecomunicaciones, unas proyecciones incomprensibles. Snob, otra vez. Al otro lado, en el Banco de España, unas colas tremendas, y en frente, para los jardines militares, otro tanto de lo mismo. Decidimos esperar para ver el Banco de España, ya que nunca se puede entrar.

Una vez en la cola, de unos veinticinco minutos, escuchamos sonidos extraños que parecían sacados de una psicofonía, y descubrimos que se trataba de unas chicas con fonendoscopios que hacían ruidos y se los colocaban por el cuerpo, quedando el sonido amplificado para amenizar la espera. Quien dice amenizar, dice alargar insoportablemente. Una vez llegamos por fin a nuestra ansiada visita. Ansiada hasta un segundo antes de entrar, porque cuando llegamos, resultó ser una exposición fotográfica bastante mediocre, con fotos del Banco de España. ¡Pero si yo quiero ver el Banco de España! Al final, desistimos, y salimos corriendo de allí, tras un par de fotos y un vídeo.

Decidimos acercarnos a la Bolsa de Madrid, para saciar nuestra sed de visitas a lugares donde haya mucho dinero, ya sea real o virtual, y cuando estamos en frente, sorpresa, no hay colas. La sorpresa se hace aún más grande cuando vemos un precioso cartel en el que ponía que ya se habían agotado los tickets para las visitas. ¡Dos horas antes del cierre! Viva la Noche en Blanco. Ante esta desazón volvemos al Paseo del Prado y decidimos acercarnos al museo que tenga menores colas. Con mi inteligencia suprema, decido que seguro que el Reina Sofía será el más accesible y nos dirigimos a él. Por el camino, chorradas varias, aunque la mejor, las fotos de colas que poblaban el paseo, unidas a una "performance" donde la gente hacía cola por hacer cola. El colmo del snobismo absurdo. También en este camino aparecieron unos tipos haciendo chorradas con fuego, unas cabinas colocadas por Ouka Leele con fotos de trozos de cuerpo o unos ordenadores conectados a una pantalla en los que podías dejar mensajes. Yo iba a cagarme en la organización, pero había demasiada cola.

Cuando sorteando a la gente y a los buses conseguimos llegar al Reina Sofía, la entrada principal tenía, qué sorpresa, una monumental cola. Pero como soy inteligente y voy a este museo dos veces al mes, supuse que la entrada trasera estaría vacía, ya que siempre está vacía. Dimos la vuelta y, efectivamente, al entrar por el edificio Nouvel, además de unas proyecciones de caras megaguays y snobs (y van...) nos metimos al museo. ¡Por fin entramos a algo! Aprovechamos para ver la exposición del sobrevalorado Gordillo, del que el guía dijo que no podíamos decir si era bueno o malo porque no se parece a nada. A mí me parece muy malo, porque no me transmite nada más que "soy un artista paranoico que intento que mi nombre quede en la historia del arte haciendo cosas que nadie ha hecho". Debería preguntarse por qué nadie lo había hecho antes.

Tras colas para subir a los ascensores (donde tuve que lidiar con españolitos salvajes que si no fuera por la Noche en Blanco no pisarían nunca un museo), fuimos a la cuarta planta, luego a la exposición de Carlos Pazos (mi tercera vez), donde la guía nos explicó que el artista primero creaba los títulos de las obras y luego los construía. Me pareció muy interesante. Después de alucinar en colores mientras un salvaje tocaba un cuadro y otra daba golpes a una escultura -sí, aún hay seres con cerebro de chimpancé-, pasamos a la segunda planta y a su correspondiente visita guiada, una de las experiencias culturales más gratificantes que he podido disfrutar, ya que la guía que nos tocó era maravillosa, vivía los cuadros y el arte, y fue realmente encantadora. Sin ninguna duda lo mejor de la noche.

Extasiados, salimos del Reina Sofía casi a las tres de la mañana. Volvimos sobre nuestros pasos hasta Cibeles, observando por el camino las (de nuevo) kilométricas colas para coger los búhos, y me alegré, una vez más, de vivir en el centro. Buscando lo que podríamos hacer, decidimos ir hacia la Plaza Mayor, donde hacen visitas guiadas por Madrid hasta las cinco de la mañana (sí, desde el sábado me he vuelto adicto a las visitas guiadas), y por el camino nos encontramos... ¿un concierto de rock? ¡No! ¡Mil personas gritando mientras otros cantaban en el Singstar! Tanta cola y snobismo, y al final donde más disfrutaba la gente era en un karaoke gigante, ya que todos podían gritar y cantar a ritmo de botellón. Y lo cierto es que daba un buen rollo tremendo.

Tras ello, y entre miles de millones de personas (en serio, creo que ni en nochevieja vi tanta gente por Madrid), llegamos a la Plaza Mayor donde, oh, sorpresa, ya no quedaban tickets para las rutas guiadas, a pesar de que hasta las cinco había visitas cada quince minutos. Pues nada, mientras mirábamos a unos tipos de blanco tocando música, decidimos que la Noche en Blanco se puede acabar, ya que los pies no dan para más. Menos mal que decidí no ir al Matadero, ya que además de (más) colas kilométricas, hubo tanta gente que se suspendieron los últimos actos. Lo que se dice morir de éxito. Yo también casi muero, pero de pena. Espero que, por una vez, el ayuntamiento aprenda de sus errores y mejore un evento que dista mucho de lo que se espera de una gran capital europea, y se acerca más a un pueblo pretencioso.

PD: Las fotos las publico en breve, que estoy en el trabajo.

Top 5

Semana del 17 al 23 de septiembre, 2007

01 Andrés Calamaro
Entra directamente al número uno quitando el puesto a Hairspray (aunque por los pelos), el nuevo disco de Calamaro, que, como lo bueno, mejora a medida que lo escuchamos, y llega a ser tremendamente pegajoso.

02 Hairspray
Good morning, Baltimore. Pelucas. Un poco de laca. Sonrisas. Lentejuelas. Colorines. Y ya todo es brillantemente perfecto. Como la purpurina. Como la luz. Como la felicidad.

03 Amy Winehouse
Sonará y mucho en la fiesta de cumpleaños que vamos a celebrar el 5 de octubre en El Naranja (tienen que venir). Además, doy fe de que es perfecta para limpiar la casa un sábado por la mañana.

04 Rufus Wainwright
Qué decir de Dios. Que espero que no se agoten las entradas antes de cobrar mi salario mensual para poder verle de nuevo en noviembre. Y ojo, que ese mes viene a España el gran Benjamin Biolay. Prepararemos los bolsillos...

05 Britney Spears
Vale, igual me he vuelto loco, sobre todo comparando este puesto con el resto de la lista, pero resulta que se me ha pegado como una lapa el nuevo single de la malograda Britney Spears. Gimme gimme, more, gimme more, gimme gimme more.

Si el dinero no fuera un obstáculo

Hoy es viernes, y como tal, es día de reflexiones abstractas en EdL. Uy, EdL, como CDM. Que por cierto, anoche tuve un sueño rarísimo en el que en Madrid se ponían de moda las camisetas de CDM (para quien llegue tarde, CDM es Cantautores del Mundo, el proyecto que abandoné por agotamiento y hartazgo de músicos egocéntricos). En el sueño, entraba a las tiendas y les decía que esas camisetas eran mías y sólo mías, y que no las podían vender. Al final no sé como quedaba la cosa, porque o me desperté o me olvidé, pero fue un poco pesadíllico. Pero en realidad estoy acostumbrado a las pesadillas paranoicas. Hace poco soñé que Hasier era de la ETA y mataba a cinco personas en Tenerife, y luego le metían cadena perpetua y yo me quedaba triste y solo. Fue tan real que me desperté en un charco de sudor e inmediatamente tuve que llamar a Hasier para corroborar que, evidentemente, no es un terrorista.

Con estas paranoias nocturnas, es normal que a veces, aunque duermo a pierna suelta durante siete u ocho horas, especialmente gracias a la natación, me levanto con una especie de agotamiento interno muy extraño. Demasiado, porque ya me dirás cómo puede terminar agotado alguien que se pasa seis horas al día usando internet en el trabajo, y las otras dos dando clases de informática a simpáticos jubilados. Evidentemente, aunque también agota, no trabajo en la Meca del estrés, como era el wonderful Workcenter.

Pero no me quejo. Porque, como le decía a un alumno que hace unos días me preguntaba qué cambiaría en mi vida si el dinero no fuera un problema, estoy muy contento con mi vida y todo lo que ello conlleva. Así que, como soy tan feliz, sonrío y vuelvo a sonreir. Que la vida es maravillosa.

PD: Hoy al final tocó post personal para no dejar el día vacío... Si es que...

Cuando Jesucristo se hizo joven

Antes que nada, quiero felicitar a todos el nuevo milenio, que empezó hace una semana. Que sí, que no me estoy inventando nada. Acaba de comenzar el nuevo milenio para los etíopes, que son tan guays que han decidido que Jesucristo nació unos cuantos años más tarde de lo que dicen todos los demás y le han rejuvenecido unos tres años. En realidad, lo que han decidido es no adoptar el calendario gregoriano que sí adoptamos el resto, sino seguir con su propia forma de contar los días, meses y años, a través del calendario copto. Si a esta locura le añades que el acto cumbre de la celebración fue un concierto de los Black Eyed Peas cuyas entradas costaban lo mismo que el sueldo mensual de dos etíopes de clase media, queda claro que estamos ante un país de contrastes.

Pero claro, ante tanto desvarío de fechas, lo mejor sería acercarnos a Jesucristo y preguntarle directamente qué opina sobre el hecho de que los etíopes le hagan siete años más joven. Así que nos acercamos al Teatro Lope de Vega a preguntarle qué le parece esta locura.

- Jesucristo, dicen los etíopes que no tienes 2007 años, sino 2000. ¿Qué te parece? - Le pregunto a un joven con barba, que aparenta mucha menos edad.

- A mí no me preguntes, que yo sólo soy un actor. - Responde Mikel Fernández.

- ¡Ah! Joder, con tanto calendario me había olvidado de que hoy se estrenaba la nueva versión de Jesucristo Superstar.

- Bueno, pues ya lo sabes. Me voy que estamos a punto de empezar.

Y ahí me quedo, ruborizado, recordando esos vídeos de Camilo Sesto y Ángela Molina en plan hortera total. Aunque ahora Jesucristo ya no lleva túnica, sino una especie de chándal hippie blanco y zapatillas de deporte. Qué innovador. También salen metralletas, gente de traje, banderas y un escenario basado en el Jerusalén actual. El colmo de la modernidad. Eso sí, la música es la misma, aunque con otras letras. Normal, para ser cool y moderno no puedes cantar eso de "Jesucristo, Jesucristo, ¿de qué ha servido tu sacrificio? Jesucristo Superstar, dime que eres al que hay que amar". Aunque, como es un musical, seguro que al final pico y voy a verlo, que con un par de vídeos y fotos promocionales no se puede juzgar...

The End del World

Ha caído un meteorito. Pero ha caído de verdad. Treinta metros de cráter, en medio de no sé qué sitio de Sudamérica. De verdad que sí, que ha salido una luz en el horizonte y de pronto todo parecía un vídeo del programa de Iker Jiménez. Pero tranquilos, que no ha muerto nadie. Lo que pasa es que el hecho de que caiga un meteorito nos recuerda que hay en el Universo unos meteoritos que caen, que parece obvio al escribirlo, pero que hay gente que a veces se olvida de que estamos a merced de miles de cuerpos celestes. Y seguro que cuando llegue el momento será mucho más dramático que lo que se veía en películas cutres como Deep Impact (aunque parezca mentira, la he nombrado alguna vez más en el blog). Aunque visto lo visto, y ahora que dicen que han descubierto que los dinosaurios no murieron por un meteorito, ya no se sabe nada de nada.

Nos puede pasar de todo. Es posible que Dios exista y llegue a estar hasta los cojones de su mierda de creación que diga, pues hala, todo a la mierda, y se lo cargue. Claro que esta opción es tan probable como que al salir de casa nos caiga encima una lluvia de confeti mientras Britney Spears canta en directo desde un helicóptero con un cartel luminoso que nos diga lo feliz que es la vida. Es más probable que, no sé, que de repente explote una Supernova, o algo extraño que produzca ondas aún más raras que lleguen a la Tierra y nunca más se supo. ¿Hombres? ¿Qué era eso? Luego están los más freaks de todos, que son los que defienden teorías tipo Matrix o tipo Y tú qué sabes (qué bodrio, por favor), en las que todo es una ficción creada por un ente superior o, agárrense, por nuestro propio cerebro. Es decir, que yo soy el que crea la realidad. Viva el alcohol.

Pero bueno, no hay que desesperar, sino sentarnos y esperar a ver si la raza humana queda destrozada por un meteorito gigante, por una explosión nuclear masiva, o por puro aburrimiento, que nos lleve a todos a pasar el resto de la vida mirando vídeos de cómo se hacen animales de papiroflexia...

Bostezo.

¿Ves Zuri? Esto queda más potable.

agradecimiento chorra (por escribir algo)

me siento flotante,
elevado a la chiclésima potencia,
en una burbuja de aire comprimido
que no me deja ni sentir ni casi respirar.

Gracias deporte por volver a mi vida en forma de natación.
Gracias por dejar que poco a poco
vuelva a tener
un cuerpo atractivo de buenorro.

¡Gracias Natación!

PD: Como llevo unos días sin inspiración, para que no parezca que he muerto, escribo esta chorrada. Prometo que el próximo valdrá la pena.

¡Viva la laca! ¡Y las tetas grandes!

Hairspray es una obra maestra. Me gusta empezar las críticas de forma clara y directa. Así, si crees que una película va a ser mala porque el director anteriormente hizo bodrios como Un canguro superduro, Se montó la gorda o Doce fuera de casa, mejor dejar de leer en este momento y seguir adelante con nuestros prejuicios. Y es que viendo Hairspray, queda claro que su director Alan Shanckman (que en realidad es coreógrafo) ha hecho por fin una película no sólo muy digna, sino que además hace incomprensible que anteriormente realizara semejantes bodrios.

Pero filmografía del director aparte y volviendo a la película que nos ocupa, Hairspray (2007) es un remake de otra película de John Waters (que hace un cameo en esta versión), mucho más underground, que se estrenó en 1989. Aunque los personajes, escenarios e historia quedan prácticamente idénticos, es evidente que al incluir las canciones del musical que surgió después de la versión original son las que dan a la historia un trasfondo mucho más intenso, y convierten a la nueva versión en uno de los mejores musicales de todos los tiempos. Excelentes interpretaciones vocales (muy superiores a las originales de Broadway) y números divertidísimos y muy coloridos que nos remiten en muchos casos a los primeros musicales en technicolor de la Metro, como Cantando Bajo la Lluvia o Un americano en París. Además, para la puesta en escena de los números de baile toma algunas premisas de otros títulos más recientes como Chicago, Moulin Rouge! o incluso alguna similitud con Bailar en la Oscuridad.

En cuanto al nuevo reparto, es de auténtico lujo. Todos los actores están excelentes en sus respectivos papeles, pero brillan con luz propia la debutante Nikki Blonsky, que canta y se mueve de una manera increíble, la necesaria reivindicación de una maravillosa Michelle Pfeiffer con un papel de zorrona mala muy a su medida, secundarios con un carisma estupendo, la presencia siempre arrolladora de la gran Queen Latifah (cuya canción es uno de los momentos más intensos de la película) o el divertido papel de Christopher Walken. Mención especial merece John Travolta y su increíble transformación. Pero es que lo hace tan bien que realmente vemos a esa enorme señora y su historia de aceptación de su propio cuerpo. Un gran personaje que recupera al mejor Travolta en su faceta más cómica.

Pero si la realización de los números, la música y los actores son impecables, la historia, que básicamente es la misma que en la película original, a pesar de ser muy simplona e ingenua, transmite un mensaje tan positivo y es tan vigente incluso hoy en día, que resulta imprescindible, y hace de Hairspray una película de obligada proyección en colegios e institutos. Tan alegre y bonita es la historia, que al final no puedes evitar salir del cine cantando, sonriendo y queriéndote un poco más a ti mismo y a todos los que te rodean. Así que, no queda otra que gritar a los cuatro vientos: ¡Viva la laca!

Hairspray
Alan Shankman
USA, 2007. 107 minutos.

(nota) * * * * * * * * * *

(+) La recuperación del género musical con el sabor de los clásicos.
(-) Los prejuicios que pueda causar la filmografía anterior de Shankman.

Cumpleaños!!

Vuelven los musicales!!

(iPod) Nikki Blonsky Good Morning Baltimore (LASTFM)

Dentro de la escasez de imaginación y de riesgo que denotan últimamente los productores de cine (basta contemplar las infinitas secuelas que se están estrenando este verano), parece que ahora se ha puesto de moda, una vez más, el género musical. Ya con Hedwig and the angry inch, Moulin Rouge! y Chicago hubo un pequeño resurgimiento del género, pero parece que en pleno 2007, los actores vuelven a ponerse las zapatillas de baile, afinan la voz, y se nos preparan suculentos musicales, algunos precedidos de excelentes críticas en Estados Unidos, y otros simplemente traen a la gran pantalla grandes éxitos de Broadway. Veamos a continuación un avance de lo que se acerca.

01 Hairspray

Estreno en España: 13 de septiembre

La primera que llegará a las pantallas españolas es un remake de la película homónima de John Waters de 1989. En esta ocasión, un reparto excelente encabezado por un John Travolta travestido e hinchado, que se une a nombre como los de Michelle Pfeiffer, Queen Latifah (a la que ya vimos en el excelente papel de Mama en Chicago), Christopher Walken, y los jóvenes Zac Efron (muy popular gracias a otro musical televisivo, High School Musical) y la debutante Nikki Blonsky. La película, ambientada en los años 60, es todo un derroche de colorido pop y ye-yé, con una excelente y alegre banda sonora y bailes y coreografías muy atractivos. La crítica en Estados Unidos es unánime al alabar esta película. Mañana mismo podremos disfrutarla aquí en España.

02 Once

Estreno en España: aún no confirmado.

Un músico callejero conoce a una inmigrante ilegal, junto a la que comenzará una relación tanto personal como profesional. Con esta premisa aparentemente sencilla se nos presenta uno de los mayores éxitos del cine independiente de este año. Este filme irlandés, ópera prima de John Carney, está considerado como un nuevo género dentro del musical, que lo acerca al cine más documental. Once ha obtenido el Premio del Público en el último festival de Sundance (mi favorito). La banda sonora, de corte folk con sabor irlandés, ha sido todo un fenómeno de ventas. Desgraciadamente, aún no se conoce fecha de estreno en nuestro país, pero esperamos poder disfrutarla pronto.

03 Sweeney Todd

Estreno en España: febrero de 2008

Sin duda, una de las películas más esperadas, y uno de los acontecimientos cinematográficos para las próximas navidades (al menos en Estados Unidos, a España llegará más tarde), es esta adaptación de Tim Burton del conocido musical de Broadway, Sweeney Todd, sobre un barbero asesino. Una vez más, Johnny Depp y Helena Bonham Carter serán los protagonistas de un musical de Burton (después de poner sus voces en La Novia Cadáver). La historia, oscura y terrorífica, hace del reciente homenajeado en Venecia el director perfecto para semejante adaptación, que promete ser fiel al genial estilo del cineasta, y al excelente musical, que ya suena como favorita para la próxima entrega de los Oscar.

Top 5

Semana del 3 al 9 de septiembre, 2007

01 Hairspray
Entra directamente al número uno la Banda Sonora del nuevo musical que se estrena esta semana en España. Canciones alegres, con el sabor del bubble-gum, coros ye-yé y mucha alegría para ir abriendo boca para el estreno.

02 Elvis Perkins
El hijo de Antony Perkins sube cuatro puestos gracias a su álbum de debut, que cada vez fluye más por mis oídos. Canciones bonitas, agradables, con el toque country y folk que tanto me gusta.

03 Elliott Smith
Sigue reinando en mi iPod el que probablemente sea uno de los mejores músicos de la última década. Todo un mito acrecentado por su malogrado final...

04 Beatles
Esta semana me ha dado por el revival de clasicazos. En el cuarto puesto aparecen los Beatles con mis recientes escuchas de Rubber Soul y el Sargent Pepper's Lonely Hearts Club Band.


05 Bob Dylan
Cierra el Top de esta semana otro clasicazo. Esta semana he vuelto a ese rock de autopista como antesala del próximo lanzamiento de una caja con todos sus grandes éxitos.

La lengua popular: primeras impresiones

(iPod) Andrés Calamaro La mitad del amor (LASTFM)

Ayer se publicaba el último trabajo de Andrés Calamaro, y ya está en mis manos. La primera impresión tras una sola escucha es que por fin ha vuelto el Calamaro más auténtico, y en forma. Las doce canciones que conforman La lengua popular nos remiten, irremediablemente, al Calamaro de Honestidad Brutal o Alta Suciedad, es decir, a sus mejores trabajos. Con una excelente producción de Cachorro López y canciones redondas, La lengua popular sale de ese extraño paréntesis en el que el artista publicó discos de versiones (El Cantante, Tinta Roja), directos (Made in argentina, El Regreso) y un experimiento a dos bandas (El palacio de las flores).

Pero en esta ocasión, por fin tenemos un disco 100% Calamaro. Con esas letras adictivas, pegajosas, y esas canciones pop que tanto nos gustan. Si a todo ello le sumamos el impresionante y precioso trabajo que packaging y diseño realizado por otro genio, Liniers, el resultado es una pequeña obra de arte, un disco para guardar en una vitrina, junto a lo más grande.

En cuanto a lo estrictamente musical, el disco se encuentra a medio camino entre canciones rockeras, otras con un toque bailable, y otras más lentas y bonitas. Como siempre, las letras son totalmente geniales: "soy una mezcla de Homero Simpson con Rolling Stone, soy sexy y barrigón", "voy a tomar hasta mi pelo, mi pelo por favor, con mucho hielo", y en general nos habla de su nueva vida, en la que ya duerme toda la noche, en detrimento de su faceta más canalla.

En definitiva, La lengua popular es un disco, ante todo, para fans (de Calamaro, de Liniers, o de ambos), y para nostálgicos del mejor Calamaro.

Alardeando

En vista de que me ausento un fin de semana y esto se queda como el desierto del Gobi, vuelvo con ganas y con intenciones. Mi ausencia se ha debido a que he estado en el País Vasco, una vez más, pasando el fin de semana. En esta ocasión, coincidiendo con las fiestas de Hondarribia, pude vivir por primera vez una de esas situaciones tensas que se ven a veces en las noticias, en las que estos gigantes enmascarados de la ertzaintza se te ponen delante, porra en mano, y con mirada asesina, mientras detrás pasan unas mujeres tocando la flauta. Si a eso le añades un montón de gente dando la espalda como niños rabiosos, y otros tantos disfrazados de Mickey Mouse con bolsas de basura amarilla, el espectáculo es increíble, por no decir vergonzoso.

Pero tranquilos, no es que me haya metido una sobredosis de estupefacientes este fin de semana, sino que estuve en el Alarde que se celebra cada año por estas fiestas para conmemorar una victoria militar centenaria. Dice la tradición que las únicas mujeres que pueden desfilar son las Cantineras que abren cada una de las unidades y compañías que desfilan en el Alarde. Lo que monta semejante espectáculo paralelo es una compañía que reivindica un Alarde mixto, y que tiene numerosos detractores que optan por la vía tradicional y bloquean el paso de los que apoyan la participación de las mujeres en la celebración.

Al final, no hubo mayores altercados, pero claro, ver a cientos (literalmente) de ertzaintzas cubiertos de arriba a abajo, de dos metros de altura, con cuerpos tamaño armario, armados y con mirada oscura, pues da un poco de miedo. Y todo porque las mujeres sólo pueden participar poniéndose falda y saludando con un abanico y sonrisa forzada... Pues yo, que soy canario, no entiendo estas cosas...

Cuando el aburrimiento comenzó a usar Internet

Tras un silencio sepulcral, mi amigo el aburrimiento se acercó a la puerta de cristal del centro de acceso a Internet y abrió la puerta.

- ¡Zuriiiii! - Gritó el aburrimiento.

- Vaya... Cuánto tiempo sin verte. Con lo bien que lo pasábamos esos veranos en Tenerife, los domingos por la tarde, las navidades, cuando íbamos juntos en el avión, en el metro, en el autobús,...

- Ya... Pero bueno, no me seas dramático, que yo siempre he estado ahí, aunque tú no lo creas. Ya sabes que me gusta llegar en el mejor momento.

Eso no hace falta que me lo jures.

- Y qué te trae por aquí. Ya ves que he dejado el trabajo de Workcenter. Ahora tengo contrato indefinido y me llaman Asesor Tecnológico.

- ¡Vaya! - Unos segundos de silencio. - ¿Y eso de asesor, qué coño es?

- Pues mira, eso es dar cursos de Internet e informática a gente que no sabe, y pasar horas y horas pendiente del centro. Es como... No sé. Digamos que muy tranquilo.

- Vamos, que por eso me ha dado por venirme. Porque tienes tanto tiempo libre que te aburres como una ostra.

- En realidad no - digo.- De hecho, ahora he resucitado al blog, estoy escribiendo una novela, y creo que está quedando algo, cuanto menos, interesante...

- Ya, ya... Una novela... ¿Ahora te las das de escritor? No sabes eso de que "quien mucho abarca, poco...". No sé cómo sigue, pero eso, que cuantas más cosas quieras hacer, peor vas a hacer cada una de ellas.

- En eso te equivocas. Yo sé que tengo la capacidad. ¿Te suena Leonardo da Vinci? Pues, hombre, no me voy a comparar a él, pero casi. Yo soy un compendio de facetas, a cual más interesante.

- Sí, lo que tú digas... Oye, que veo que ya no me necesitas porque estás muy entretenido y ocupado, así que me voy a ir.

- Hombre, si quieres te puedes quedar y aprender a usar Internet. A las siete doy un taller de compras on-line.

- ¿Me dejarías entrar?

- Claro. Además, ese taller es un poco aburrido, así que te puedo enseñar a usar la red.

Y así fue como el aburrimiento aprendió a utilizar el ordenador en su vida cotidiana.

Empacho

Y después de tanta propaganda...
debo obligarme a escribir
algo
de verdad.
Hace un tiempo recuerdo
que me podía interpretar en positivo
al mirar tu sombra oculta.
Ahora sólo puedo esperar
a que bajes de tu nube de consumo
con sumo cuidado
no sea que te estampes
contra el
suelo.

Y encontraría miles de cosas
sinuosas como un sendero
que me lleve por fin
al interior de tu mente abstracta
tu mente de sicótico empedernido
de burro comedido
a un sinfín de obviedades
que se presentan con timidez
ante un auditorio
repleto
lleno de juanis y chanis
que esperan tu tropiezo
para comérselo con salsa de tomate.

No te atragantes, que
me queda el postre.
Un poco de purpúreo andar
chanclado a la moderna.
Empacho de letras.
Empacho de frases.

Vómito.

Desmayo.

Fin.

Los nuevos iPod

Y llegaron los nuevos reproductores de Apple. Todos los rumores apuntaban a ello, y ayer fueron presentados en sociedad. Sin duda la novedad más remarcable son los nuevos iPod Touch, que vienen a ser algo así como una versión light y sin teléfono del iPhone, que es prácticamente idéntica al teléfono de Steve Jobs. Las novedades de este iPod touch son, además de su pantalla táctil de 3 pulgadas y media, su capacidad para conectarse a través de Wi-Fi, un sistema operativo totalmente renovado (el mismo que el del iPhone) y capacidades de 8 y 16 GB. El precio, algo más elevado que los iPod clásicos, desde los 289 euros.

Pero no ha sido la única novedad, ya que la gama iPod nano también ha sido cambiada por completo. Se han redimensionado y han incorporado una pantalla led de una pulgada y media, añadiéndole la capacidad de reproducir vídeo, juegos y un nuevo sistema operativo. Las capacidades van de los 4 a los 16 GB, y el precio es algo inferior a los anteriores modelos nano, desde los 139 euros.

También volvemos a encontrar el modelo clásico, el anterior iPod Video que ahora se denomina iPod Classic. Las diferencias en esta ocasión las vamos a encontrar en una nueva carcasa algo menos, y sobre todo en sus capacidades de almacenamiento que han aumentado hasta los 160 GB, y en el precio, que ahora resulta algo más bajo: desde los 239 euros. Eso sí, los colores siguen siendo el blanco y el negro de toda la vida.

Por último, el hermano menor, el iPod Shuffle, simplemente verá modificada su gama de colores. El resto, incluído el precio de 79 euros, se mantendrá intacto.

Así que, si estabas buscando la forma de jubilar a tu mp3, o aún mejor, a tu walkman o reproductor de cds, este es el mejor momento para ello.

Llega... Muchachada Nui

Si eres de los que buceaba en los extraños horarios de Paramount Comedy para ver cada uno de los programas mensuales de La Hora Chanante, estás de suerte, porque entre tanta novedad basura en la nueva temporada televisiva, La 2 estrena un nuevo programa con el espíritu chanante que todos echábamos de menos. Se trata de Muchachada Nui, que ya están promocionando en La 2 y que promete ser, como mínimo, igual de freak, divertido y transgresor que el anterior programa.

Ya espero impaciente para ver qué nuevos personajes interpretará Joaquín Reyes (impagables sus visiones personales de Madonna y su tiempo pasando despacico, Bjork - cómo mola Bjork- y Agatha Ruiz de la Prada en una epopeya paranoica dentro de sí misma), los nuevos consejos del Gañán, las nuevas aventuras animadas y qué situaciones surrealistas vivirán los actores que, por cierto, están en prácticamente todas las televisiones.

Mientras nos preparamos para su estreno, aquí pongo uno de los avances... Tell me more.

La gira de Rufus

Como ya dije en alguna ocasión, 2007 es, definitivamente, el año Rufus. Y es que el autor, compositor y productor del mejor disco de lo que llevamos de año (y mira que está siendo un buen año), va a volver a España para dar, nada menos que ¡cinco conciertos! en la que será la mayor gira que haya hecho hasta el momento en nuestro país. Si a esto le sumamos la edición, no sólo de Release the Stars (2007), su quinto álbum de estudio, sino también la inminente publicación de un cd+dvd con el concierto de homenaje a Judy Garland que lleva girando por todo el mundo desde hace un año (en este caso España se quedó fuera), no queda otra que aprovechar la buena racha y disfrutar del canadiense.

La gira comenzará en el Casino L'Aliança de Barcelona el 4 de noviembre. El 7 de noviembre estará en la bucólica ciudad de San Sebastián para dar un concierto en el Kursaal. El el sur le disfrutarán en el Nuevo Teatro Circo de Cartagena, Murcia, el día 9, y en el Teatro Cervantes de Málaga el sábado 10. Esta gira se cerrará, como era de esperar, en el Teatro Lope de Vega de Madrid (Jesucristo mediante), el lunes 12 de noviembre.

Las entradas aún no están a la venta, pero si tenéis la oportunidad de acercaros a alguno de estos conciertos, yo no lo pensaría dos veces. Son altamente recomendados.

Top 5

Semana del 26 de agosto al 2 de septiembre, 2007



01 Elliott Smith
Vuelve al número uno Elliott Smith, al que sigo conociendo casi compulsivamente. Atmosférico y enormemente atrayente. Su recopilatorio New Moon está entre los mejores discos publicados en este 2007.

02 Justice
Cambian el primer puesto por el que la semana pasada ocupaba Elliott Smith. No puedo desengancharme del sonido de los herederos de la electrónica a lo Daft Punk. Let's Dance!

03 Deluxe
Tenía algunos reparos para escuchar el nuevo disco de Xoel López, pero al final me he tenido que rendir ante su nuevo trabajo. Y vaya un disco. Lumisoso, mucho mejor producido y mucho más pop que los anteriores. Aunque las letras mejoran bastante, sigue siendo su punto débil.

04 M.I.A.
El disco entero se me hizo eterno. Me cansa. Me puede. Pero qué buena canción es Jimmy. Sólo con ella ha entrado M.I.A. en el Top. Por cierto, qué portadas más horribles.

05 Elvis Perkins
El hijo del malogrado actor de Psicosis acaba de publicar su álbum debut, y me confirma que me encantan los songwriters con un toque de folk y otro de orquesta. Muy buen disco.

DVD | Transamérica (2005)

Ayer recuperé en dvd Transamerica (2005), la ópera prima de Duncan Tucker a la que le tenía muchas ganas. Y la verdad es que es una película bastante buena, a pesar de su decepcionante final. Pero todo lo anterior es una hilarante, aunque dura por momentos, road movie, en la que todo - o nada - es lo que parece. En Transamerica brilla (y mucho) con luz propia la maravillosa Felicity Huffman (Mujeres Desesperadas), que en su papel de transexual está absolutamente soberbia. Sus gestos, su voz y lo increíblemente irreconocible que está convierten su Globo de Oro en más que merecido. Lástima que no le dieran también el Oscar.

En la hilarante trama de la película, Bree, la protagonista, está a punto de someterse a su operación de cambio de sexo cuando descubre que tiene un hijo de diecisiete años. Tras sacarle de la cárcel, ambos se embarcan en un divertido - y a veces durísimo - recorrido por la América profunda. Personajes al límite, situaciones tremendas y algunos giros sorprendentes que nos dejarán tristemente decepcionados con el incomprensible final - incomprensible por lo precipitado y triste.

Mención especial merecen el apuesto Kevin Zegers en el papel del hijo de la protagonista, y una irreconocible Fionnula Flanagan (Los Otros), que es la madre que nunca quisiéramos tener. Con todo ello, un buen cóctel que merece ser recuperado en dvd si no lo has podido disfrutar en la gran pantalla. Y ojo con las tomas falsas, especialmente al final, que son muy divertidas.

Transamerica
Duncan Tucker
USA, 2005. 103 minutos.

(nota) * * * * * * * * * *

(+) Felicity Huffman, soberbia.
(-) El final resulta precipitado y muy decepcionante.

O sea, Vips

Hay unos lugares en España que reciben el nombre Vips. Vips es una cadena de restaurantes de comida semi-rápida muy popular en ciudades como Madrid. Yo, como soy ya casi madrileño, tengo la extraña costumbre de ir al Vips de vez en cuando. En el Vips puedes encontrar a todo un compendio de la fauna madrileña, que varía dependiendo de la zona en la que se encuentre el restaurante elegido. Otra característica común a todos los Vips es que prácticamente todos sus trabajadores son inmigrantes.

Lo más común son las parejitas de clase media alta que hablan en volúmenes más bien bajos y son tan finos que parece que al morder su comida se les va a romper la mandíbula. Este grupo, a su vez, puede estar conformado por otros subgrupos. Uno de los más habituales es el de chicas extradelgadas y superguays que comen como auténticas cerdas. Esto quiere decir, que comen muchísimo pero nunca sabremos a dónde va su comida.

Luego están las parejas de gays, que son un mundo aparte. Nunca he ido al Vips sin que hubieran como mínimo tres o cuatro mesas de parejas gays. El porcentaje crece si estamos en Gran Vía, Plaza de España o en la calle Sevilla. En este último restaurante en pleno orgullo creo que el restaurante tenía una ocupación gay del 90%.

Pero lo más increíble, divertido y maravilloso que te puede pasar en el Vips es que llegue la hora de pagar y descubras que no tienes ni dinero en efectivo, ni en la tarjeta. En esos casos, aparte de pedirle a la Tierra que te lleve hacia lo más profundo, lo mejor es ser euskaludn y tener a un euskaldun cerca. Lo digo de forma verídica, porque hace una semana, mientras celebrábamos mi nuevo trabajo, a la hora de pagar, ups, no había dinero. Gran descuido. Y claro, la tarjeta no funcionaba ni en el restaurante ni en el cajero, así que no sabíamos qué hacer. En ese momento se acercó nuestro salvador, un vasco euskaldun que se ofreció a pagarnos la cuenta, ya que se había dado cuenta de que Hasier hablaba euskera. Gran generosidad, y toda una lección.

Lo más gracioso: ver cómo cambian la forma de tratarte los camareros del Vips cuando te pasa un percance como este.

Resumen: Vaya un post...

Saturday night (nananana...)

Vayamos a un sábado noche cualquiera. Quien dice cualquiera, dice que fue exactamente anoche. Quien dice anoche, dice hasta hace unas horas. Los protagonistas de esta historia son dos peruanas (cuyos nombres en clave son Aitana y Cleo), y un canario al que llamaremos Marc.

Vayamos a la Plaza de Tirso de Molina, es decir, mi plaza. En una terraza. Alrededor, miles de turistas tomando cerveza. Doce de la noche, y algunos niños sin camiseta o sin pantalón vagan por la calle. Mucha gente se prepara para ir de fiesta. Los camareros miran con cara de "se quieren ir de una puta vez", pero no importa porque es una noche que apenas comienza.

Vayamos ahora a la Gran Vía. Miles de personas van de un lado para otro. Podrían estar desorientados, o no, pero uno de ellos llama a Aitana y a Cloe la atención. Llevaba una camiseta de Alan García (presidente de Perú), con una foto de un señor trajeado (la misma foto de la derecha). Marc, ante su ignorancia sobre Perú, pregunta para descubrir que, efectivamente, se trataba del susodicho presidente.

Vayamos ahora a la puerta del Nasti, en la calle San Vicente Ferrer, en Malasaña. Aitana quiere entrar, pero parece que está desierto. Para comprobarlo, pregunta en la entrada con una enorme sonrisa en la cara si puede entrar para ver el ambiente. Algo así como: ¿Me dejas ver si hay gente, porque si no hay gente no vamos a pagar los diez euros de la entrada? No. Aún no había gente.

Vayamos entonces a La Vía Láctea, antaño templo pop alternativo, hoy en día, templo de pijos y rubias oxigenadas, así como alguna que otra persona normal. Allí entra en escena un nuevo personaje al que llamaremos Lisa. Lisa es extranjera, rubia y se parece a Drew Barrymore, si Drew pesara veinte kilos más. Lisa se acerca a nuestro trío protagonista y les pregunta si lo pasan bien. Así de repente. También pregunta sus nombres. En ese momento, el trío, que evidentemente somos yo y dos amigas (para quien no se hubiera percatado), decide modificar sus nombres. Yo me pido Marc, que siempre he querido llamarme Marc. Finalmente, y tambaleándose, Lisa se va. Nosotros nos quedamos buscando nombres durante media hora.

Vayamos ahora a cuando salimos de La Vía Láctea y Cloe se mete por unos tubos anaranjados de una obra. "Siempre soñé hacer esto". Esta mañana Cloe tacharía un nuevo propósito de su lista, en la que también figura visitar un antiguo hospital para tuberculosos en Suiza.

Vayamos al Nasti de nuevo. Ahora se ve movimiento por fuera, y Aitana obvia preguntar, lo cual Cloe y Marc agradecen. Acceden al interior, previo pago de diez euros. El ambiente dentro es un poco decadente, y la música no acompaña, así que nos ponemos a beber, que es lo mejor que podemos hacer. Al pedir, Aitana se choca con un chico que resulta conocerla de antes. Su amigo obeso se acercaría una hora más tarde a Aitana y a mí y nos diría que fuéramos a bailar con él. Sí, decandente y lleno de plastas. En realidad, el ambiente del Nasti se resumía en: desesperados por follar a toda costa, desesperadas por follar a toda costa, un grupo de tarados que bailaban como si fueran empastillados (he dicho como si fueran, que la gente que va a estos sitios es muy sana), un negro que no paraba de tocar a todas las chicas que veía, gente que iba simplemente a que viéramos lo moderna que es, y claro, estaba él. No recuerdo su nombre, porque era muy raro, así que le llamaremos el islandés.

Vayamos pues al islandés acercándose contínuamente a Aitana y a mí. Cloe estaba perdida. Las conversaciones eran algo similar a esto:

islandés: Hola
Marc: Hola
islandés: ¿Cómo te llamas?
Marc: (pausa para recordar el nuevo nombre) Este... Marc. Me llamo Marc.
islandés: yo me llamo el islandés
Marc: ¿Cómo? (Ya dije que el nombre era rarísimo)
islandés: el islandés
Marc pasa de él bastante, pero él sigue...
islandés: ¿De dónde eres?
Marc: De Tenerife
islandés: ¡Oh! Teneriffa. Me encanta Teneriffa. Estuve hace un mes. Muy buenas calamaros y ron.
Marc: Sí, es lo mejor que tenemos.
islandés: Había un ron muy bueno... (Saca su móvil y busca un sms donde aparece una conocida marca de ron canaria y me señala el nombre). ¡Guajiro! ¡Muy bueno!

En este momento Marc está deseando que el islandés se vaya. Pero no lo hace. Entre otras cosas porque llegados a este punto hace su reaparición estelar Lisa (Drew) cayendo como un saco de papas en medio de la pista. Sí, estaba un poco ciega. Evidentemente no pude evitar la risa. Luego Prodigy. Luego nos vamos.

Vayamos al metro. A las seis de la mañana. Colándonos sin pagar. "Tenemos el abono transporte, pero no nos apetece sacarlo", decían mis amigas. Dos trenes pasan de largo. La gente aplaude. Un mexicano le intenta abrochar un botón a una negra con aspecto de puta. La negra le pega. Mucha gente grita. Quiero irme a casa. Demasiadas emociones.

No salgo más... en una temporada.